20/02/2012

Qu'est-ce qui ne tourne pas rond ?

 

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Paul : Pourquoi la Terre tourne ?

Polo : Elle tourne ?

Paul : Pourquoi ne tournerais-t-elle pas ?

Polo : Pourquoi veux-tu qu'elle tourne ?

Paul : Par principe que tout objet cosmique tourne, non ?

Polo : Pour toi le pourquoi, pour moi pas de questionnement, c'est une perte de temps, je te taquine car je sais bien qu'elle tourne, et cela me suffit, n'est-ce pas ?

Paul : Je comprends que le pourquoi ne se pose pas si d'évidence tu t'es forgé une réponse ?

Polo : Ce n'est pas une réponse, c'est un fait et cela t'étonnes ?

Paul : Et s'il elle ne tournait pas, si c'était un simple disque lancé sur une trajectoire infinie ?

Polo : Et alors ?

Paul : Cela pourrait changer ta certitude, non ?

Polo : Je n'y vois aucun intérêt, que celui du tien, si je m'abuse ?

Paul : Pourquoi voudrais-je te faire changer d'avis ?

Polo : Pour le plaisir de me voir rallié à ta cause ?

Paul : Ma cause, non, mais celle du plus grand nombre, cela te déplairait ?

Polo : A l'évidence, je ne suis pas le plus grand nombre, tu dois bien l'admettre ?

Paul : Je n'admets pas que tu soies isolé, c'est clair ?

Polo : Cela te chagrine ?

Paul : Cela me dérange que tu puisses penser autrement. Tu sais que tu m'agaces ?

Polo : Je sais que je suis moi, et le plus grand nombre n'a pas toujours raison,

tu en conviens ?

Paul : Non, j'en conviens pas. Si le plus grand nombre a tort alors celui-ci est un âne ?

Polo : Ce n'est pas impossible, il faudrait creuser la question. Qu'est-ce t'en penses ?

Paul : Tu veux me faire tourner bourrique ?

Polo : Qui sait ?

 

© Max-Louis MARCETTEAU 2012

21:19 Écrit par Max-Louis MARCETTEAU dans Général | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : terre, rond, question, raison |  Imprimer

26/02/2008

Terre en terre

Peinture 1 Angelika

Les heures du jour se prennent par la main, séduisent un dernier soleil. Demain, il ne viendra plus poser, nu, sur le drap bleu du ciel. A la nuit des cadavres, les vers luisent leur dernière lueur. Le temps n’arrête pas la prière, pourtant. Les yeux sortent faire un tour sur la scène des dernières tombes creusées à la sueur d’une énième bouteille whisky. Quelques os jouent aux osselets sur la pelouse de cheveux plantés par les phalangettes esclaves. La Lune brille des vapeurs peureuses des âmes errantes. Les loups rongent les tibias égarés sur le chemin de croix de la rédemption. Les chrysanthèmes font la tête à la venue d’un vent de houx. Les hiboux muets se promènent sur les branches mortes des arbres centenaires, foudroyés par l’amour du printemps, ce dandy, tourneur de feuilles en goguette, prêtent à tout et à mourir aux premières syllabes de l’automne. La terre se meuble de cimetières. Les croix fleurissent sur la terre des prières juteuses comme des clémentines. Un violon prend des airs lugubres accompagné d’un piano vagabond, qui traînent ses notes comme des racines d’Immortelles. Des oreilles encore valides écoutent ces morceaux venus d’un au-delà impalpable sur l’oreiller de la mort, toujours attentive au bien être des survivants de l’enfer terrestre,  le paradis se morfond dans la cave des souvenirs roses. Une voix, une plainte, se pose sur une dalle grise de vers, taillée par les douleurs d’un homme. Agenouillé, marteau et burin passent leurs nuits froides à tenir la vérité d’une éternité humaine au-delà des mots, des passions. L’horloge d’une église sonne. Une chorale s’embrase sur le bûcher d’un vin sacré. Elle se soûle de quantiques, se signent, se défroquent à l’indice d’un sillon vierge. Les flammes souffrent les corps impurs, le vent attise avec force ces flambeaux de viandes qui fuient vers des ténèbres hospitalières. Aux rescapés, les bourreaux passent à l’action et tranchent dans le vif de la chair au sang chaud de la jouissance présente et future Le jour ne se lève plus. Les pluies de douleurs cisailles toutes les vies à venir. L’avenir lui-même a renoncé à prêcher la bonne parole sur la Terre. Elle vient de mourir. 

 

©Max-Louis MARCETTEAU 2008

15:21 Écrit par Max-Louis MARCETTEAU dans Général | Lien permanent | Commentaires (2) | Tags : terre, ciel, flamme, sang |  Imprimer